|
|
Елена ГУБАРЬ (Швейцария) — поэтесса, художница.
* * *
Мятое платье намеряла, смутить меня стоит усилий,
Где пролегает вчерашнее, память стихает бессилием.
Не от поношенной ветхости
А от проглаженной верности
Правильной быть не проси меня
Мне не хватает заветности
Или скорее заветрия
Может быть просто неверия,
каждый на страх и пророчества
меряет маску доверия.
* * *
на завтра отложила жизнь, а до обеда отложила утро
Посомневалась постояв, но все работает как будто
Сегодня правда не живу и нету повода для спора
А утро ойкнув в тишину переместилось без упора
Что упираться если так тобою дорожат без жажды
Найдется ли еще чудак, что счастье вам предложит дважды?
* * *
У сумашедших есть предел, но переделывать желанье
У правильных — собранье мер и за наградой наказанье
У непрощенных тайный вкус горчинки в каждой капле меда
А у тебя есть только грусть и благородная порода
Есть привилегия страдать за всех кто умер не родившись
И есть призвание понять от в миру от мира отрешившись.
* * *
Я не понимаю мужскую породу не в качестве критики, нет
Что толку пенять на старуху природу, она не подскажет ответ
Пытаясь на части делить раздевая, на шаг ближе не становлюсь
И даже в предверии не принимаю и даже поверив, боюсь.
Какая-то древне-хранящая сила внушает за тенью, беги
Но на сохранение наших усилий даны не друзья, а враги
Не ласка, но битва, не помощь, но бездна делящая всех на двоих
Зачем я пытаюсь поддатливым мелом мне чуждых раскрасить в своих.
Но зная за гранью, почувствовав кожей, как крепость осадка на дне
Что так на мужскую породу похоже, похоже живет и во мне.
* * *
Как трудно полюбить себя, так хорошо изнанку зная
Но все ж пытаюсь про себя, сказать, саму себя пытая,
ну в целом все же не плоха, не сволочь все же, хоть похожа
как трудно полюбить себя, но не любить себе дороже
* * *
У нас разное понимание дня, ночи,
чего хочется, а чего не очень
разные привычки прикрытия одеялом
и вообще мы сами просто полярны.
Полюсами соприкасаясь
Выгибаем свое пространство
И не думая жить пытаясь
Лишь продляем непостоянство
Посторонних случайных мыслей
Как незванные гости в доме
Протекают минуты жизни
Ручейком сквозь наши ладони
Это разное понимание
Превращает самих в проблему
От прикрытия одеялом
До того, кто проснется первым.
* * *
У протяженности пространства
Простая логика и связь
Где развязалось постоянство
Там чья-то завязь родилась
И урожденная непрочным
Стремиться свой упрочить круг
Стать постоянным, верным, точным
Связать пространством время лук
Хоть тетива не терпит силы
Ее терпенью вопреки
Опять пронзят пространство — вилы
Тобой протянутой руки.
* * *
Красный день запрокинул голову
И прошелся по мне босиком
Я не знаю в какую сторону
Я сама-то иду пешком.
Непрощенные следом тянутся
Незабытых с собой несу
Не пытайтесь за мной подглядывать
Балансируя на весу.
Синий день уронил руки
И сидит у меня на руках
Он считает на сколько скуки
Приходился в процентах страх.
Забирает в кулак дыханье
И сжимает потом кулак
Это высшее пониманье
И ответ на вопросы "как?"
* * *
У приведенных в равновесие
Свои походы на свободу,
свои текущие созвездия
свои мерцающие воды.
Во времена зарубок плачущих
Смолистых тел в деревья вложенных
На произвол лесов летающих
И облаков в клочки изношенных.
Из недопетости всходящие
Как снежный плат на горы брошенный
У низведенных в равновесие
Что в жизни может быть хорошего?
* * *
У прохожих свой вкус и загадочны спины
Их понять не берусь, но однажды прикину,
Проходя по другой стороне тротуара,
Это было уже, эту спину я знала.
Знала это пальто и сутулость и почерк
И оставленный след, это путь одиночек,
Запах старых газет на диване забытых
Уж тому сколько лет чай стоит недопитый
Недоеденный хлеб стал моделью вселенной
И открыто окно суеты повседневной.
Так проносит прохожий за собою в виток
Ни на что непохожий свой единственный ток.
Свой единственный запах, и непознанный вкус
Уходящие спины разгадать не берусь
Но закрою лишь веки, что б увидеть шаги
Так в любом человеке сложный почерк ноги.
* * *
Пролейте молоко на крышу дома,
и станет белой ночь, как вырванный листок
из купленного мной забытого альбома
где протекает жизнь безмолвно между строк.
Запутайте в клубок кусочки белых ниток.
Которыми зашит непонятый восток
Там где проляжет тень от запертых калиток
Через тебя пройдет тебя родивший ток.
* * *
Рыба знавшая все на свете
голубеет ли твой плавник?
под водой не гуляет ветер
он в моих парусах поник.
Рыба — помнишь ли ты былое,
как твоей чешуе под стать
создавались из глины герои
жемчуга для тебя собирать,
как просыпались в одночасье
частым дождиком по воде,
это были круги на счастье,
а теперь где ты рыба, где?
* * *
Пропущенный сквозь пальцы — Календарь событий,
Протянутый сквозь пяльца — кусок вышивки,
пойдет ли на платье твоя птица?
Или взлетит до Всевышнего...
* * *
Просите упрощения?
Легче пройдет прощание,
это твои сомнения
дали мне обещание.
Пусть и не в этой жизни,
но обязательно в прошлой
выйти за грань долга
всем кто тебе должен.
|