А Б В Г Д Е Ж З И К Л М Н О П Р С Т У Ф Х Ц Ч Ш Щ Э Ю Я #    библиография



Вернуться на предыдущую страницу

   Антология

   
Сергей ЛЕЙБГРАД (Самара) — поэт, литературный деятель. Родился в 1962 году. Окончил факультет культурологии Самарского института искусств и культуры. Стихи и эссе о современном искусстве публиковались в журналах и альманахах "Остров" (Берлин), "Пушкин", "Русский журнал", "Золотой век", "Новое литературное обозрение", "Дружба народов", "Перформанс" и ряде других. Автор семи книг стихотворений. Организатор международных фестивалей актуального икусства в Самаре и Тольятти "Европейские дни в Самаре" (1996-1998), "Пушкин после Пушкина" (1999), "Театр как текст", "Диалог без посредников" (2000-2002) и др. В 1995-1998 годах создатель и главный редактор вестника современного искусства "Цирк "Олимп"". Живет в Самаре, работает на местном телевидении.



Стихи были опубликованы в книге "Нестоличная литература. Поэзия и проза регионов России /Сос. Д. Кузьмин". — М.: Новое литературное обозрение, 2001.



* * *

Турбулентная пауза входа,
Стекловата в суставах окна
Дирижерская палочка Коха
в этой музыке растворена

Медсестра моя жизнь, и в разливе
Жигулевское пиво дрожит
Хорошо постоять на обрыве
Мышц и нервов, аорт и орбит

Но неймется педанту главрежу,
и Марию ведут на аборт,
и сограждане режут и режут
правду-матку, как праздничный торт.




Стихотворение было опубликовано в антологии "Времена и пространства" в трех томах, Москва, издательство Infinity, 2005 г.



* * *

Расстанемся — прощай, эпоха —
с концептами и образами,
довольно, ни пера ни пуха...
Но и в глазах и за глазами
круги полярные, предметы
астральные, как из коллекции,
у каждого свои секреты
на почве внутренней секреции.
Отчаливай, нет больше гида,
похоронили, исполать.
Но геноцид от стрептоцида
ты сам не должен отличать.
Прочь, прочь и химию и схиму,
и угль в кромешной темноте,
соседку помню Серафиму,
она была на высоте
у незнакомого поселка
в тьму-таракани, не бегах,
автопробегах, детских елках.
Жизнь получилась впопыхах.
А может быть, не так уж плохо,
что жизнь свою застав врасплох,
я говорю: прощай, эпоха,
к чертям, — и рву чертополох
в музее фауны и "ой да
не вечер" на твоих губах,
обветренных, как соль и сода,
алмаз и пепел, трепет, страх...