А | Б | В | Г | Д | Е | Ж | З | И | К | Л | М | Н | О | П | Р | С | Т | У | Ф | Х | Ц | Ч | Ш | Щ | Э | Ю | Я | # | библиография |
Юнна МОРИЦ (Москва) — поэтесса. Лауреат ежегодной премии имени Андрея Сахарова "За гражданское мужество писателя". Родилась в 1937-м году в Киеве, первый сборник стихов опубликовала в 1957-м году. Окончила литературный институт имени Горького. Известна как поэт-лирик и автор прекрасных стихов для детей. Автор многих сборников стихов (в частности, "Лицо", "Таким образом"), текстов популярных песен, таких, как "Ежик резиновый", "Собака бывает кусачей", "Большой лошадиный секрет". Состоит в российском Пен-Центре, автор или соавтор многих обращений к российским руководителям, в частности, по поводу возвращения российского гимна и в защиту нашего коллеги Андрея Бабицкого.
(Информация получена с сайта "Радио Свобода") Стихотворение взято из журнала "Октябрь" (1997, № 7).
* * *
...жил девятьсот лет,
имел восемьсот жен, сорок тысяч детей, триста дворцов с прибамбасами, армию, флот, рабов, золота двести тонн, сто покоренных племен, шпионов один миллион, наложниц один миллион — и одну распутную девку К столетнему сопляку
попал он однажды в плен, лишился племен, рабов, армии, флота, золота, трехсот дворцов с прибамбасами, верблюдов с боеприпасами, был проклят детьми и женами, друзьями и приближенными, наложницами, шпионами, верными прежде массами, но — не распутной девкой. Когда же он стал гоним,
она побрела за ним — безо всякого там говоренья, отставая шагов на десять, напевая какую-то глупость, собирая цветы, коренья, травы, плоды, колючки, не оглядываясь назад — на триста дворцов с прибамбасами, на родину с кипарисами... Ну что с нее взять, с дебилки, с этой распутной девки с птичкою на макушке, с бабочкой на затылке?.. 1996
Стихотворения были опубликованы на сайте Библиотека Максима Мошкова
* * * У живописца — кисть и краски,
У скрипача — смычок и скрипка, А у поэта — ничего. Артисту — пьеса и подсказки, Интрига, слезы и улыбка. А у поэта — ничего. У футболиста есть ворота, Он в них забрасывает что-то. А у поэта — ничего. У космонавта есть ракета, Портрет волнующий поэта. А у поэта — ничего. Никто не скажет: "Этот критик — Отпетый пессимист и нытик, И взгляды мрачны у него, Расчетливость и блеск холодный, Ни почвы, ни судьбы народной..." У критика — душа поэта. А у поэта — ничего. Ах, даже ничего такого?! Душа поэта — у любого, И что же? Что же? Что с того? У многих — три души поэта, И пять, и семь! А у поэта — Стихи ... и больше ничего! НА СТОЯНКЕ
Плыл кораблик вдоль канала,
Там на ужин били склянки, — Тихо музыка играла На Ордынке, на Полянке. Так названивают льдинки Возле елочного зала, — На Полянке, на Ордынке Тихо музыка играла. Так бурликал на полянке Тот ручей, где я играла, — На Ордынке, на Полянке Тихо музыка играла. Я как раз посерединке Жизни собственной стояла, На Полянкеm на Ордынке Тихо музыка играла. Я снаружи и с изнанки Ткань судьбы перебирала, — На Ордынке, на Полянке Тихо музыка играла. Тихо музыка играла На Полянке, на Ордынке. Мама стекла вытирала, Где в обнимку мы на снимке, Бумазейкой вытирала, Просветляла образ в рамке. Тихо музыка играла На Ордынке, на Полянке. Это было на стоянке, Душу ветром пробирало, — На Ордынке, на Полянке Тихо музыка играла. ХОРОШО — БЫТЬ МОЛОДЫМ!
Хорошо — быть молодым,
За любовь к себе сражаться, Перед зеркалом седым Независимо держаться, Жить отважно — черново, Обо всем мечтать свирепо, Не бояться ничего — Даже выглядеть нелепо! Хорошо — всего хотеть, Брать свое — и не украдкой, Гордой гривой шелестеть, Гордой славиться повадкой, То и это затевать, Порывая с тем и с этим, Вечно повод подавать Раздувалам жарких сплетен! Как прекрасно — жить да жить, Не боясь машины встречной, Всем на свете дорожить, Кроме жизни скоротечной! Хорошо — ходить конем, Власть держать над полным залом, Не дрожать над каждым днем — Вот уж этого навалом! Хорошо — быть молодым! Просто лучше не бывает! Спирт, бессоница и дым — Все идеи навевает! Наши юные тела Закаляет исступленье! Вот и кончилось, ля-ля, Музыкальное вступленье, — Но пронзительный мотив Начинается! Вниманье! Спят, друг друга обхватив, Молодые — как в нирване, И в невежестве своем Молодые человеки — Ни бум-бум о берегах, О серебряных лугах, Где седые человеки Спать обнимутся вдвоем, А один уснет навеки. ... Хорошо — быть молодым!.. О ЖИЗНИ, О ЖИЗНИ — И ТОЛЬКО О НЕЙ
О жизни, о жизни — о чем же другом? —
Поет до упаду поэт. Ведь нет ничего, кроме жизни кругом, Да-да, чего нет — того нет! О жизни, о жизни — и только о ней Поэт до упаду поет. На миг оторвется — и дуба дает И где ему петь? не встает! О жизни, о жизни — о, чтоб мне сгореть! — О ней до скончания дней! Ведь не на что больше поэту смотреть — Всех доводов этот сильней. О жизни, о ней лишь, — да что говорить! Не надо над жизнью парить? Но если задуматься, можно сдуреть — Ведь не над чем больше парить! О жизни, где нам суждено обитать! Не надо над жизнью витать? Когда не поэты, то кто же на это Согласен — парить и витать? О жизни, о жизни — о чем же другом? Поет до упаду поэт. Ведь нет ничего, кроме жизни кругом, Да-да, чего нет — того нет! О жизни, голубчик, сомненья рассей — Поэт не такой фарисей: О жизни, голубчик, твоей и своей И вообще — обо всей! О жизни, о ней лишь! А если порой Он роется — что же за ней? Так ты ему яму, голубчик, не рой, От злости к нему не черней, А будь благодарен поэту, как я, Что участь его — не твоя: За штормами жизни — такие края, Где нету поэту житья! Но только о жизни, о жизни — заметь! Поэт до упаду поет. А это, голубчик, ведь надо уметь — Не каждому бог и дает! А это, голубчик, ведь надо иметь, Да-да, чего нет, того нет! О жизни, о ней, не ломая комедь, Поет до упаду поэт. О жизни, о жизни, и только о ней, О ней, до скончания дней! Ведь не на что больше поэту смотреть И не над чем больше парить. |